Une clope. J'avale le goudron. Mes bronches dégueulent la bile. Il y a de la tragédie au bout de mes doigts. Mais le sourire est captivé. Captif.
Il y a des sentiments orichalques, où seul l'or ne triomphe pas. Les alliances ne marchent que dans la lumière. Sinon, elles se fanent. La décoloration vient de loin. Et touche de près. Les cheveux ondulent et transpercent la volonté de plaire. Finalement, la cendre se trouve bien mieux dans l'orée que dans l'impétuosité. Le zèle attend. Je m'y plonge de façon chimérique. Puisque les songes basculent de l'autre côté. Dans la conscience éclatée. La science se diffuse sur une géométrie trop plane. Pendant que je mange encore les cheveux de l'espérance. L'aspiration de changer, jusqu'aux détails. Les vétilles me tueront par perfection. En fragments de cris.
Je ne connaissais pas le mot "orichalque", merci.